5 de febrero de 2012

Prosa del Origen.

Lejos del camino correcto ó del incorrecto, justo en la brecha del No-Ser, en esa inconclusa brecha donde se ríe antes de llorar, donde se grita antes de hablar y se susurra hasta morir lenta, lentamente hasta volver y volver a morir, todo el tiempo, todas las veces que haga falta hasta retornar al No-Ser. 


Hasta llegar en picada a ese exquisito placer de caminar con cicatrices y revivir el orden dentro de cualquier propio desorden, hasta revivir de Ruinas arrastradas por alguna vez haber pensando en "Ser"

El origen dentro de la ubicación transcendental de todo, lejos de cualquier mortal -en aquel vacío insondeable-, lejos de cualquier Ley, de cualquier Determinación. Lejos de Ser, ahí donde la soledad repudia la compañía, donde el vacío concilia al mismo tiempo todo lo que se ha perdido.

En el rincón más desconocido de mi Nada Perfecta donde toda la esencia se come ésta ténue indecencia  ya antes demasiado intoxicada, demasiado saturada de Moralidad, de Leyes y Sirvientes del Destino, sirvientes de su creencia en el Ser.

Lejos de Creerte ó no Creerte: si te siento me pierdo, y si me pierdo muero, para volver a nacer, para volver a "No-Ser"

Allá, en mi origen, donde después de haber sido tanto, ya no soy Nada por encima del Todo : )


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